Typose et les communeux, épisode 14 (par Pierre)
Résumé des épisodes précédents: les proprios, c'est comme les éditeurs: ton ennemi de classe. Mange-les.
Le début est ici, ensuite on clique sur "à suivre" pour sauter d'un épisode à l'autre.
- Tu crois qu’il est mort ?
- J’en ai bien peur, oui.
Armand Brécard, croix de guerre avec palmes, officier d’Académie, commandeur du Nichan Iftikhar, gisait à l’entrée de la pièce. Dix minutes plus tôt, il en imposait encore, on n’avait aucune envie de le titiller ; ce qu’on peut changer, avec le temps. Déboulant sans crier gare, il avait martelé la porte jusqu’à ce qu’elle s’ouvre. Il exigeait l’évacuation im-mé-diate du local, et il n’était pas content du tout : mi-poisson dans la ferraille, mi-chien dans un jeu de quille, mi-taureau camarguais un jour de corrida.
- Ça fait trois bonnes moitiés, faisait remarquer Julot, le cerveau de la bande.
Pauvre, pauvre Brécard ! Mais quelle idée aussi de beugler dans l’oreille de Typose, en lui soufflant dans les naseaux, qui plus est à l’heure du dîner – du dîner de Typose ; Brécard, lui, sortait visiblement de table, et il avait copieusement arrosé son haricot de mouton.
Tout cela pour vous dire que, poussé à bout par d’interminables journées de confinement, sans même une heure de sortie quotidienne, Typose avait vu rouge, gros rouge qui tâche, et qu’il se l’était payé, l’exploiteur. D’une belle petite ruade, il l’avait mis knock-out, puis, par représailles, s’était essuyé les pattes sur son complet veston. S’il s’était tant appliqué, c’est parce que le bonhomme l’amusait beaucoup plus que le tapis – le tapis faisait floc, floc, floc, et lui faisait crac, crac, crac. Ce manège avait bien duré deux ou trois minutes, avant que, d’un coup de son auguste derrière, l’hippo n’achève sa manœuvre et sa victime sous le regard médusé des quatre complices.
- Il est canné, ça ne fait pas de doute. Typose doit peser dans les trois cents livres ; autant dire que, votre logeur, c’est plus rien qu’une marmelade, avait doctement conclu Jules.
Julot, Louison, Camille et Camille n’avaient plus, mais alors plus du tout envie de batifoler. Brécard était connu dans tout l’arrondissement, il habitait l’immeuble, sa bourgeoise allait rappliquer et on allait tous finir à Nouméa dans un joli costume rayé.
C’était compter sans la fringale de Typose. Les bottes de radis roses et les salades frisées, il les engloutissait pour faire plaisir à Camille et à Louise, mais au fond il n’aimait pas trop ça, et surtout ça ne lui calait pas la dent creuse. D’abord défouloir, puis passe-temps, Brécard se trouvait, partant, promu au rang de casse-croûte roboratif.
Typose l’avait attaqué par les mocassins, il n’en restait déjà plus que la moitié.
- Plus besoin de faire disparaître le corps : c’est réjouissant.
- C’est fascinant.
- C’est surtout répugnant !
Monsieur Camille susurra à Typose de s’en aller finir son goûter un peu plus loin ; Typose obéit sans broncher, saisit le tronc de Brécard dans sa gueule et le traîna dans la salle d’eau. Derrière lui, on referma la porte avec délicatesse et l’on reprit un bavardage quelconque, pour couvrir les sinistres bruits de mastication. Quand le crâne du propriétaire céda sous la dent de l’animal, les amis, tout frissonnants d’effroi, exhalèrent leur lâche soulagement en un seul et même soupir d’aise.
- À présent, les copains, vous allez me filer un coup de main pour le ménage : un déménagement, c’est déjà beaucoup de frais, et je tiens à retrouver ma caution. Heureusement, le lino ça se nettoie bien.
De toute évidence, ces messieurs n’étaient pas des virtuoses de la serpillère, mais ils se prêtèrent au jeu avec la meilleure grâce du monde. Typose, cependant, partit s’étendre dans la baignoire. Elles étaient bien appétissantes, ces trois médailles, on aurait dit de gros bonbons. Dommage qu’elles soient si peu digestes ; et Typose, tantôt sur le dos, tantôt sur le flanc, laissant ses pensées courir vers l’infini, se prit à méditer sur la tromperie des apparences.
à suivre...
Le début est ici, ensuite on clique sur "à suivre" pour sauter d'un épisode à l'autre.
- Tu crois qu’il est mort ?
- J’en ai bien peur, oui.
Armand Brécard, croix de guerre avec palmes, officier d’Académie, commandeur du Nichan Iftikhar, gisait à l’entrée de la pièce. Dix minutes plus tôt, il en imposait encore, on n’avait aucune envie de le titiller ; ce qu’on peut changer, avec le temps. Déboulant sans crier gare, il avait martelé la porte jusqu’à ce qu’elle s’ouvre. Il exigeait l’évacuation im-mé-diate du local, et il n’était pas content du tout : mi-poisson dans la ferraille, mi-chien dans un jeu de quille, mi-taureau camarguais un jour de corrida.
- Ça fait trois bonnes moitiés, faisait remarquer Julot, le cerveau de la bande.
Pauvre, pauvre Brécard ! Mais quelle idée aussi de beugler dans l’oreille de Typose, en lui soufflant dans les naseaux, qui plus est à l’heure du dîner – du dîner de Typose ; Brécard, lui, sortait visiblement de table, et il avait copieusement arrosé son haricot de mouton.
Tout cela pour vous dire que, poussé à bout par d’interminables journées de confinement, sans même une heure de sortie quotidienne, Typose avait vu rouge, gros rouge qui tâche, et qu’il se l’était payé, l’exploiteur. D’une belle petite ruade, il l’avait mis knock-out, puis, par représailles, s’était essuyé les pattes sur son complet veston. S’il s’était tant appliqué, c’est parce que le bonhomme l’amusait beaucoup plus que le tapis – le tapis faisait floc, floc, floc, et lui faisait crac, crac, crac. Ce manège avait bien duré deux ou trois minutes, avant que, d’un coup de son auguste derrière, l’hippo n’achève sa manœuvre et sa victime sous le regard médusé des quatre complices.
- Il est canné, ça ne fait pas de doute. Typose doit peser dans les trois cents livres ; autant dire que, votre logeur, c’est plus rien qu’une marmelade, avait doctement conclu Jules.
Julot, Louison, Camille et Camille n’avaient plus, mais alors plus du tout envie de batifoler. Brécard était connu dans tout l’arrondissement, il habitait l’immeuble, sa bourgeoise allait rappliquer et on allait tous finir à Nouméa dans un joli costume rayé.
C’était compter sans la fringale de Typose. Les bottes de radis roses et les salades frisées, il les engloutissait pour faire plaisir à Camille et à Louise, mais au fond il n’aimait pas trop ça, et surtout ça ne lui calait pas la dent creuse. D’abord défouloir, puis passe-temps, Brécard se trouvait, partant, promu au rang de casse-croûte roboratif.
Typose l’avait attaqué par les mocassins, il n’en restait déjà plus que la moitié.
- Plus besoin de faire disparaître le corps : c’est réjouissant.
- C’est fascinant.
- C’est surtout répugnant !
Monsieur Camille susurra à Typose de s’en aller finir son goûter un peu plus loin ; Typose obéit sans broncher, saisit le tronc de Brécard dans sa gueule et le traîna dans la salle d’eau. Derrière lui, on referma la porte avec délicatesse et l’on reprit un bavardage quelconque, pour couvrir les sinistres bruits de mastication. Quand le crâne du propriétaire céda sous la dent de l’animal, les amis, tout frissonnants d’effroi, exhalèrent leur lâche soulagement en un seul et même soupir d’aise.
- À présent, les copains, vous allez me filer un coup de main pour le ménage : un déménagement, c’est déjà beaucoup de frais, et je tiens à retrouver ma caution. Heureusement, le lino ça se nettoie bien.
De toute évidence, ces messieurs n’étaient pas des virtuoses de la serpillère, mais ils se prêtèrent au jeu avec la meilleure grâce du monde. Typose, cependant, partit s’étendre dans la baignoire. Elles étaient bien appétissantes, ces trois médailles, on aurait dit de gros bonbons. Dommage qu’elles soient si peu digestes ; et Typose, tantôt sur le dos, tantôt sur le flanc, laissant ses pensées courir vers l’infini, se prit à méditer sur la tromperie des apparences.
à suivre...
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